Las Ruinas de la Luz

Errante sobre las colinas cespitosas, al oeste de las montañas rojas, Duemer montaba a Muso, el caballo que perteneció a su padre, y previo a él, a su abuelo y al padre de su abuelo, hasta perderse en el linaje familiar. Muso no parecía galopar, más bien flotaba en los suspiros de aire del verano. Ese caballo fue su herencia, desde los albores de su apellido fue legado de una generación a otra, y Duemer siempre quiso conocer la historia completa, la misteriosa crónica de cómo un caballo fosilizó su vida, manteniéndola perenne desde etapas pretéritas, donde las memorias lloraban de impotencia y clamaban auxilio. No existían documentos escritos, no había historias consistentes pasadas de boca en boca, los cabos sueltos nunca fueron sujetados y la leyenda familiar permanecía entumecida y se escurría entre sus dedos como arena volátil.
Los suspiros del aire mutaron en intimidantes vociferaciones, vientos soberanos que gobernaron impunes durante varios minutos, luego de los cuales abdicaron y dejaron su trono a un majestuoso vómito del cielo, cascadas impacientes que golpeaban furiosas cada superficie. Duemer hizo lo que siempre hacía en estos casos. Cruzó las riendas, se cubrió con una capa de cuero y dejó el camino a merced de Muso. El desenfado de la lluvia continuó durante los relictos del atardecer agonizante y en las primeras horas de la noche. Cada vez que asomaba la cabeza por fuera de la capa lograba ver lo mismo que el ciego, solo oscuridad y opresión, pero sumidos en los gritos de terror de cada gota de lluvia al morir contra el suelo o la capa.
En un momento, los golpes acuosos cesaron sobre ellos, pero continuaban oyéndose cerca. Duemer se quitó la capa de encima y, gracias a unas antorchas en las paredes, pudo adivinar que estaba en algún tipo de templo o iglesia en ruinas, ya que los muros estaban adornados con grabados de edad remota, con cruces y otros diseños eclesiásticos muy artísticos. Sacó el pié derecho del estribo y se bajó de Muso. No conocía el lugar, y pensó en lo lejos que estaría de su hogar. Pasó sus dedos por los bajorrelieves de los grabados y tuvo la sensación de ya conocerlos. Se oyeron unos pasos tímidos a su espalda, más adentro de ese templo en ruinas, a la vez que alguien dijo:
- Muso, viejo amigo – La voz provenía de un viejo de barba blanca y delgado, vestido con una pechera de metal entretejido y con una espada enorme en su mano izquierda, que casi la arrastraba. Se acercó al caballo y le acarició el cuello. Muso movió la cabeza, como cuando Duemer lo abrazaba. El viejo sonreía y siguió acariciando al caballo mientras descansaba la mano izquierda apoyando la punta de la espada en el suelo. Duemer había desenfundado su daga casi por reflejo, pero sabía que no iba a utilizarla.
- ¿Quién es usted? ¿Cómo conoce a mi caballo? - Inquirió Duemer, con un pequeño temblor en su voz.
-Hola Duemer, estaba esperando a alguien, desde hace ya mucho, pero parece que no había nacido nadie indicado – Dijo el viejo, envuelto en misterio. Como le había ocurrido con los grabados en las paredes, Duemer creyó conocerlo, tenía algo que le era muy familiar. El viejo prosiguió: - Conozco a Muso porque alguna vez fue mío, y mi nombre es el tuyo, soy la raíz del linaje que te trajo a la vida, y es por algo muy especial que tu estás aquí.
Duemer no dudó de lo que dijo el viejo, no tuvo capacidad de dudar. Sus palabras abrieron un vórtice por donde entraron recuerdos inmemoriales, escenas de vidas pasadas que regaron de veracidad todo lo que el viejo había pronunciado.
- ¿O sea, que vienes a ser como el abuelo del abuelo del abuelo de mi abuelo? - Dijo Duemer.
- Algo así, hijo, algo así - Musitó el viejo entre risas.
- ¿Por qué estoy aquí? ¿Por qué Muso me trajo ante ti? - Dijo Duemer, con un evidente flaqueo en su voz, claramente asombrado. El viejo giró su cabeza y observó al caballo, deslizando una mirada pensativa. Parecía buscar las palabras justas para decir lo que quería.
- Muso es casi tan viejo como yo, lo vi nacer y creció junto a mi, me llevó a cada rincón de esta tierra y nunca me dejó. Te preguntarás por qué ambos estamos vivos y que hago yo aquí. Voy a contarte toda la historia. En una noche de tormenta, Muso me trajo a este templo, donde habitaba un caballero, vestido con estas ropas que llevo y cargando ésta espada cruciforme, me recibió y me relató las cosas que guardaba este templo, qué fuerzas moraban en él y todos sus secretos. Ven aquí Duemer, sígueme, te voy a mostrar algo.
El viejo lo llevó a una cámara de eminentes techos y que se cubrían de negrura en su parte más elevada. En el centro de la gran sala, sobre un altar, brillaba una luz de gran fuerza y que emanaba calidez. El viejo no pronunció nada y dejó a Duemer que observe a esa estrella flotando por encima del altar. Él rompió en llanto y su pecho se llenó de algo que no comprendió del todo. Sintió que su alma estaba completa, llena de ese “algo”. En ese instante, supo que debía quedarse al lado de esa luz y no abandonarla. Se escuchó un sonido de algo que caía al suelo reinado por el polvo, y el tronar del metal con roca. Giró su cabeza y sus ojos acuosos y vio la ropa de caballero que portaba su antiguo pariente y la espada cruciforme brillando, huérfana, en la soledad del suelo. El viejo había desaparecido. Se puso la pechera de metal entretejido y tomó la espada. Desde allí pudo ver que Muso no estaba más, y supo que su misión, heredada por su linaje ancestral, era estar bajo la gracia de Dios, y ser el guardián de ese brillo sagrado que él, dentro de su alma, creía que se trataba de Dios mismo, representado en un astro que flotaba, regaba calidez y llenaba el alma con algo que no supo explicar. Y eso era lo único que poseía, lo demás era pasajero, incluso su inmortalidad.

Blanco incompleto

Abrí los ojos. La casi inmaculada habitación, bañada de una zumbante luz fluorescente, estaba casi vacía. Completamente blanca, exageradamente blanca, casi lastimaba mis pupilas. El piso, las paredes, la puerta y el techo del color que representa la pureza. Hice un tímido examen del lugar girando con lentitud mi cabeza. El piso era de cerámica y sostenía como únicos mobiliarios a un escritorio y una silla –donde estaba yo sentado--, ambos blancos también. El escritorio estaba al lado del cadáver vestido con una bata blanca, con tres cuartos de la cabeza todavía unida al cuerpo. El cuarto restante estaba esparcido en el piso y eran las únicas manchas del la casi inmaculada habitación. El zumbido del tubo fluorescente me enloquecía. Sobre el escritorio había una escopeta, y el olor de la pólvora todavía estaba fresco. Llevé los dedos a mi nariz, y sentí el aroma de la desesperación. Pasé las yemas por mi camisa blanca con algunas manchas carmesí, tratando de que la pólvora que había en ellas desaparezca. Me di cuenta que estaba haciendo una mueca con la boca y traté de recomponerme.
Era claro que yo había matado a ese hombre, que ni siquiera sabía quién era. Bueno, ni siquiera sabía quién era yo. ¿Estaba en alguna institución psiquiátrica? Era una posibilidad, esas batas blancas que llevábamos parecían algún tipo de vestimenta propia de esos lugares. Detrás de la puerta se oían voces y pasos. No entendía qué decían, por Dios, no quise enterarme. ¿Qué había hecho? Comenzaron a oírse golpes a la puerta, luego topetazos en un intento de romperla e ingresar. Estaba perdido. Nunca sentí tanto terror como el que tuve en ese momento. Ya casi lograban entrar, la madera estaba cediendo, la oí gemir y quejarse al seguir los espantosos golpes. ¡Dios! ¡Maldito zumbido, quería destrozar ese tubo fluorescente!
La herida puerta se abrió, giró sobre sus goznes y golpeó contra la pared, dejándole una punzada. Tres personas entraron a la habitación privada de su pureza, de blanco incompleto por la sangre que yo hice derramar. Un guardia, un hombre de túnica blanca –médico supongo-- y una mujer. El guardia, que portaba una pistola, se puso la mano en la boca y abrió exageradamente los ojos. El médico casi no reaccionó y la mujer se tomó la cabeza y gritó desesperadamente, a la vez que cayó de rodillas. Yo quería pedir perdón, pero nadie siquiera me miró. Si, yo lo maté, yo usé esa escopeta y le volé la cabeza y su vida. ¡Zumbido de mierda, no se detenía, no salía de mis oídos! ¡No dejó de atosigarme! Comencé a llorar, agaché la cabeza y me la tomé con las manos, con las que sentí algo viscoso. El pedazo de cabeza que me faltaba estaba regado en la cerámica blanca del piso. Al darme cuenta de que era yo en el suelo y era yo en la silla, como testigo privilegiado de tal obra, comencé a desaparecer, todavía viendo a las tres personas y a mi cadáver desplomado en el blanco incompleto de una casi inmaculada habitación. Y aún tengo el zumbido penetrante y acusador en los oídos de mi alma, liberada por mis propias manos.

Sueños y Delirios de agonía

El día 29 de Agosto fue la presentación de mi libro "Sueños y delirios de Agonía", cuyo diseño de tapa fue hecho  por Matías "Tute" Luberto. Son cuentos cortos, algunos fantásticos, otros no tanto, que rozan siempre dos conflitos muy primitivos en el hombre: el amor y la muerte.
Voy a ir poniendo algunos cuentos del libro acá para el que quiera ir viéndolos.
El libro se puede conseguir contactándome a mí o en capital (por ahora) en la Editorial Dunken, Ayacucho 357, casi esquina Corrientes.